Parecidos

En el número 44 de la calle  vive una mujer que se parece a mí, que se parece mucho a mí. Por las mañanas, a eso de las ocho, cuando salgo  de casa para ir a trabajar, ella sale también. Cruzamos casi a la vez por el mismo paso de cebra y llegamos hasta la misma parada de autobús. Mientras esperamos nos miramos de reojo.

Como ella se baja un poco antes no puede saber que el edificio de oficinas en el que trabaja es muy parecido al edificio en el que yo trabajo. Tan parecido que podría ser el mismo solo que no lo es. Ignoro qué tipo de tarea desempeñará en su interior pero, sea la que sea, le deja, como a mi, la tarde libre.

Algunas de esas tardes me la encuentro paseando por el mismo parque que yo frecuento, un parque pequeño con pinos raquíticos y una fuente en medio.  Se ha quitado la ropa de oficina, como hago yo, y la ha sustituido por una vestimenta del estilo de la que yo llevo: zapatos cómodos tirando a feos, vaqueros, una  simple chaqueta azul. No me gusta como viste. Casi siempre va de azul como si ese color fuera, al igual que el mío, su preferido.

También solemos coincidir en el supermercado barato  donde llena el carro de yogures con bífidus, pan de molde integral, pavo en lonchas, manzanas…cosas así, sosas, aburridas, siempre de marca blanca, como las que llenan mi carro.

En el parque, la he visto, se para de vez en cuando para hacer fotos con el móvil a las flores, a las ramas, a las piedras, a las sombras. Luego se sienta en un banco y abre un libro que apenas lee, como si le costara concentrarse.  Nunca he sido capaz de leer en los parques, no me puedo concentrar, y también me paro a hacer fotos a flores, ramas, piedras, sombras y otras ridiculeces.

Qué mal me cae la mujer que se parece a mí, que se parece mucho a mí, que se parece tanto a mí que perfectamente podría ser yo misma. Solo que no lo soy. Yo soy yo.

Esta mañana, mientras esperábamos el autobús, me ha sonreído como si, consciente de nuestras afinidades, quisiera iniciar un acercamiento. He mirado para otro lado, ni loca me haría amiga de alguien así.

(Cuaderno de doña Marga)

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