Alas de plata cruzan el cielo
batiendo las seis de la tarde.
Sube la luz espumada, blanca, pura.
Un instante de belleza
y el día se rompe por las costuras.
De gris serrín espolvorea los tejados.
Alas de plata cruzan el cielo
batiendo las seis de la tarde.
Sube la luz espumada, blanca, pura.
Un instante de belleza
y el día se rompe por las costuras.
De gris serrín espolvorea los tejados.
