Alas de plata cruzan el cielo
batiendo las seis de la tarde.
Sube la luz espumada, blanca, pura.
Un instante de belleza
y el día se rompe por las costuras.
De gris serrín espolvorea los tejados.
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Alas de plata cruzan el cielo
batiendo las seis de la tarde.
Sube la luz espumada, blanca, pura.
Un instante de belleza
y el día se rompe por las costuras.
De gris serrín espolvorea los tejados.
